Путешествуя по России. Крымские каникулы

Как странно переплетаются время, место, события и мечты… Этот рассказ о том, как мое желание – стихотворная строчка, загаданная в новогодние праздники, стала целой реальной историей с большим продолжением.

Январь, 2017 год. За окном морозно, в темном стекле отражается мерцающая цепочка гирлянды – елку я еще не убрала, пусть стоит до старого Нового года по традиции из детства. Сегодня странный вечер, на душе почему-то неспокойно. Чтобы как-то себя отвлечь от тревожных мыслей, решаю разобрать старую отцовскую библиотеку.

Папа был любителем поэзии и при любом удобном случае покупал в книжных магазинах томики стихов. Он их обязательно датировал, подписывал и непременно читал вечерами вслух понравившиеся стихотворения маме… А сейчас это его наследие лежит по коробкам в кладовке. Однажды мама хотела отдать все книги, я не согласилась. Родителей давно уже нет рядом.

Протираю от пыли тисненые переплеты, рассматриваю знакомые и незнакомые фамилии авторов, даты и замысловатый размашистый автограф, проставленные отцом на титульном листе. Расставляя книги на полку, думаю о родителях. В этих раздумьях машинально беру следующую и читаю: «Дом поэта», Максимилиан Волошин.

Открываю наугад. Между страниц засушенные листочки и точно пергаментные, потерявшие свой цвет, анютины глазки… Пробегаю глазами стихотворение, и оно, как молния, пронзает насквозь!

«Я люблю усталый шелест

Старых писем, дальних слов…

В них есть запах, в них есть прелесть

Умирающих цветов.

Я люблю узорный почерк –

В нем есть шорох трав сухих.

Быстрых букв знакомый очерк

Тихо шепчет грустный стих.

Мне так близко обаянье

Их усталой красоты…

Это дерева Познанья

Облетевшие цветы».

Дата – 1904 год, Коктебель.

Начинаю листать сборник и читать все подряд. Стихи, картины – чудесные волошинские акварели сменяют друг друга. Время промелькнуло в один миг. Закрыв книгу, я еще долго не могла прийти в себя. Почему именно эта книга, это стихотворение, эти полупрозрачные цветы и поблеклые листья? Было ощущение, что я когда-то была там, в его Киммерии… И мне нужно непременно туда вернуться!

Ах, как хочу я в Коктебель!

Где горный воздух, свежий ветер,

Где море, словно колыбель,

Закат качает, чист и светел…

С этими строками, пришедшими ко мне сквозь сон и окутавшими серебряной звенящей аурой, я проснулась на следующий день.

Конец июня. Погода совсем нелетняя: не перестают дожди, да и прогноз на следующий месяц не радует. А так хочется солнца и тепла!

В один из таких хмурых дней иду по каким-то делам, погруженная в свои мысли. Вдруг телефонный звонок – Юрий Трофимов. Это старейший алапаевский поэт и художник, руководитель литературного объединения «Цветы добра». Рассказывает мне о новостях, о том, что с супругой и с режиссером Владимиром Поповым весной съездили на отдых в Крым, в Коктебель. В Коктебель! Снова этот серебряный звон, и моя зимняя мечта, словно та новогодняя гирлянда, засияла перед глазами. Еще немного, и я записываю номер телефона, чтоб узнать адрес знакомых, где они снимали жилье в мае.

Август. Из электронного письма в Алапаевск:

«Хочу поделиться впечатлениями от нашего путешествия по Крыму. Коктебель, 45 параллель – благословенное место!

Дом-музей Волошина посетили в первый день приезда. Пришли с подругой перед закрытием, посетителей уже не было, и мы, отказавшись от услуг экскурсовода, просто бродили по пустым, нет, не пустым, полным его присутствия комнатам, его мастерской. Все здесь, в этом необычном доме, хранит прикосновения хозяина: вещи, фотографии, книги, картины, раковины и камни… Древняя маска таинственной царевны смотрит из полумрака будуара так же, как когда-то смотрела на него. И кажется, что в отражениях старых зеркал возникает знакомая фигура.

Осмотрев всю экспозицию, молча сидели на ступеньках террасы-балкончика с видом на море, на склон знаменитой горы, где самой природой на века запечатлен профиль поэта. Из этого благоговейного ступора нас вывела вахтерша: сказала, что музей уже закрыт и странно, что нас никто не заметил. Придется ей снова отпирать ворота.

Поселились в маленькой комнатке на втором этаже, совсем отдельно от всех других жильцов, и никто не мешал нам наслаждаться горными пейзажами. Казалось, что Кара-даг совсем рядом – его очертания видны были с балкончика, оплетенного виноградной лозой.

Ранним утром ходили к морю. В горы ходили всегда под вечер. Не так жарко, и закат просто прекрасен! Эта картина и сейчас стоит в глазах: солнце неумолимо уплывает за потухший вулкан, цепляясь за его плечи и выступы последними лучами. Весь пейзаж меняется с каждой минутой. Пики и отроги становятся похожими на развалины готических замков, полных волшебных и таинственных существ. Кажется, даже ветер замирает на мгновение, осознавая величественность момента. Цикады вдруг начинают стрекотать с новой силой – еще громче и дружнее. А Коктебель, точно разноцветные детские кубики, блестит у ярко-голубой кромки моря, еще не накрытый сумерками, медленно спускающимися с гор. Далекий мыс Хамелеон, только что бывший охристо-золотым, будто раскрашенным гуашью, и четко выделявшийся на фоне ультрамарина воды, тускнеет. Каменистая тропа ведет куда-то вверх, в царство сумрака. Мы идем с ней рядом прямо по шуршащей под ногами полыни. Пряный запах высохших трав, неведомых нам, кузнечики, испуганные нашими шагами, выскакивают целыми стайками. Темнеет мгновенно. Южная ночь захватывает в теплые объятия, и хочется остаться здесь, растворяясь в этой гармонии…

Писалось много, почти каждый день. Не знаю, можно ли назвать это стихами? Пока просто мои впечатления и размышления».

Впоследствии крымские стихотворения вошли в мой первый поэтический сборник, стали его основной частью.

Ровно через два года мне снова посчастливилось побывать в Коктебеле, и эта моя маленькая книжечка «Так просто» есть сейчас в Волошинском доме-музее, в ДОМЕ ПОЭТА.

Коктебель

Благословенны небосводы

Под знаком огненного Ра –

О, моря голубые воды,

Навек заснувшая гора!

Непревзойденны земли эти,

Киммерии так сладок дым…

Мы удивляемся, как дети,

Твоим щедротам, милый Крым.

Когда серебряной порошей

Январь тропинки заметал,

Сюда позвал меня Волошин,

Своей поэзией позвал.

Соленых слез блеснула влага –

То мыслей бурная река…

И вот по склонам Кара-дага

Ведет меня он сквозь века.

Здесь трав пожухлых запах пряный

Колышет знойный суховей,

Закат качается багряный

Среди расщелин и камней…

Здесь, словно демонов чертоги –

Пещеры, впадины, холмы…

Полны легенд его отроги,

Печалей, радостей полны.

Здесь все звенит в высоком звуке,

Но рвутся струнами лучи!

И тени тянутся, как руки,

К полям из розовой парчи.

Ольга БЕРЕГОВЫХ, поэт, художник.

&nbsp &nbsp

Источник